a J.C.
Mecen en la hamaca lánguidas nostalgias, se acuna mas lenta la naturaleza, bordeando la casa cuelgan de los troncos la sombra marchita de otras primaveras. Retumba el suspiro del polvo del suelo, cansado de siestas. Los muros se elevan al pasar los años, las habitaciones aumentan espacio, los muebles añejos están desolados.
Pero en su cuarto no ha pasado el tiempo, la ventana al patio deja entrar aromas de jazmines pálidos, las sabanas blancas se tienden prolijas , costeando la cama una vieja cómoda ya descascarada sobre ella esta puesta a modo de adorno cajas de remedios, un reloj que atrasa, antojos coquetos y una Biblia quebrada de tantas andanzas.
Allí es donde espera fines de semana, con ansias soñando que va abrir la puerta, la bendita mezcla de sus aires finos con la esbelta imagen (solo para ella) del hombre que obtuvo su alma dispuesta. Sucumbe en ausencias y ella se desgarra . A veces parece que su paso brusco hace una protesta, se ensanchan amargas ajadas pupilas mientras mira el patio y el recuerdo simple de cuando brillaba la risa pequeña de los ojos puros que tiene la infancia, cada carcajada, lagrimas, esfuerzos, para hondo deseo........
Será porque a veces siente satisfecho el único logro que obtuvo su esmero, cada vez que puede oír esa música de gritos de niños que irrumpen la puerta, saltan en sus brazos, la bañan de besos, la acarician dulce con esas miradas que tienen el brillo mismo de los ojos que mostraba su hijo cuando era pequeño.
Publicado en Libro Secretos de Mujer
1999.-
